Hurluberlu

hurluberlu — Thu, 19 Nov 2009 19:25:00 GMT

Lorsqu'on jette un regard sur la création, une sorte de musique mystérieuse apparaît sous cette géométrie splendide; la nature est une symphonie; tout y est cadence et mesure;
et l'on pourrait presque dire que Dieu a fait le monde en vers.

Victor Hugo

La poésie

hurluberlu — Mon, 16 Nov 2009 12:29:00 GMT

La folie, une certaine folie, s'avance très souvent bras dessus, bras dessous avec la poésie.
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Près de moi, tout ce qui existait et qui continue d'exister à jamais dans ma poésie: le bruit lointain de la mer, le cri des oiseaux sauvages, et l'amour qui brûle sans se consumer comme un buisson immortel.
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La poésie n'est pas une matière statique mais un courant fluide qui très souvent s'échappe des mains du propre créateur. Sa matière première est faite d'éléments à la fois réels et irréels,
de choses qui existent et n'existent pas.
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La poésie est toujours un acte de paix. Le poète naît de la paix comme le pain naît de la farine.
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L'utilité publique de la poésie est basée sur la force, la tendresse, la joie et la nature véritable.
Sans cette qualité, la poésie sonne mais ne chante pas.
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Ma poésie et ma vie ont couru comme un fleuve américain, comme un torrent du Chili, né dans la profondeur secrète des montagnes australes et dirigeant inlassablement vers une issue marine le mouvement de ses eaux. Ma poésie n'a rien rejeté de ce qu'a charrié son courant; elle a accepté la passion, elle a développé le mystère, elle s'est frayé un chemin dans les coeurs du peuple.
Mon destin a été de souffrir et de lutter, d'aimer et de chanter; le triomphe et la défaite ont été mon lot en ce monde, et j'ai connu le goût du pain et j'ai connu le goût du sang. Que peut désirer d'autre un poète? Toutes les alternatives, celles qui vont des larmes aux baisers, de la solitude à la chaleur populaire, durent et agissent dans ma poésie, car j'ai vécu pour elle et elle a nourri mes combats.
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Le vent du monde transporte les molécules de la poésie, légère comme le pollen ou dure comme le plomb, et ces graines tombent dans les sillons ou sur les têtes, donnent aux choses un air de printemps ou de bataille, et produisent aussi bien des fleurs que des projectiles.

Pablo Neruda
J'avoue que j'ai vécu

hurluberlu — Mon, 09 Nov 2009 11:05:00 GMT

Trouver Dieu consiste à le chercher sans cesse.

Saint Grégoire de Nysse

L'ombre

hurluberlu — Mon, 02 Nov 2009 12:55:00 GMT

L'ombre c'est du bleu et du vert
le commencement du mystère

du feuillage l'ombre est le revers
l'autre côté de la lumière.

L'ombre c'est du bleu et du vert
c'est ce qui vit sous la paupière
c'est tout ce qui n'est pas clair
qu'on est obligé de taire.

L'ombre c'est ce qui est derrière

inaccessible à la lumière.

Romain Goldron
Soleil Secret

hurluberlu — Thu, 29 Oct 2009 18:54:00 GMT

La fleur éblouit
Le champ d'herbes sauvages
Ce n'est pas la fleur que l'on cueille
C'est un regard que l'on emporte

Albert Skira
rien pour rien

Azur...

hurluberlu — Mon, 26 Oct 2009 15:10:00 GMT

Azur, azur qui ne varies,
Double azur que porte Marie;

Double azur calme, chemins bleus,
Azur profond qui mène à Dieu;

Azur suprême qui rassures,
Grand azur où l'été fulgure;

Azur du lac, azur des grêves,
Refuge où tout malheur s'achève;

Azur, protège, aime et reçois
Tout mon coeur qui se donne à toi !

Henry Spiess
Chambre haute

La Rose

hurluberlu — Sun, 11 Oct 2009 07:37:00 GMT

Tout le monde te surnomme la Rose,
O toi, grande dame de la nature
Ne préfères-tu pas la verdure
A la table où l'on te pose ?

Au coeur des tes pétales dorés
Dis-moi, la Rose, qu'enfermes-tu ?
La joie, l'amour, la clarté
Ou simplement la beauté ?

Quand je te regarde, toi la Rose,
En moi se passe quelque chose
Je ne saurais dire quoi, ni pour qui
Lorsque je te vois je revis...

Tu as su adopter mon coeur,
Blessé de nombreuses douleurs,
De toi je me suis fait aimer
Et ne désir plus te quitter.

Un jour pourrais-tu me confier
Le secret de ta beauté
Afin que je puisse respirer
Au lieu d'être enfermée ?

Réjane Emmenegger
Qui est la vie ?

Le silence

hurluberlu — Tue, 06 Oct 2009 11:30:00 GMT

Plus que toutes choses, aime le silence; il t'apporte un fruit que la langue est impuissante à décrire. D'abord, c'est nous qui nous contraignons à nous taire. Ensuite, de notre silence même naît en nous quelque chose qui nous attire au silence. Que Dieu te donne le sentiment de ce quelque chose qui naît du silence... Après un temps, une certaine douceur naît dans le coeur par l'exercice de cette règle de conduite, et comme par force, le coeur se trouve entraîné à demeurer en silence... Le silence est le mystère des mondes à venir, la parole est l'instrument du monde présent.

Saint Isaac le Syrien
Homélies

Vers le paradis

hurluberlu — Wed, 16 Sep 2009 19:12:00 GMT

Les sources la nuit: les unes roucoulent, les autres pépient, d'autres frémissent seulement. Elles chantent selon l'auge, ou la pierre, la mousse, le débit. De la montagne de l'alléluia elles venaient. Eparses dans le monde, intérieures à toi-même. Avec tes pieds d'animal, ta tête d'ange, tu courais. Tu essayais de fermer les yeux le jour, mais tu n'entendais rien. Tu as compris la raison de la nuit ?
Une fourmi noire sur une pierre noire dans la nuit noire: la foi. Mais la joie de la prière! Elle est charnelle, elle est chaste, elle traverse et nourrit tous les êtres. La mort, ça sera l'amour réalisé.
Crois-moi, ici-bas rien n'est meilleur que cette grâce de ne pas comprendre.

Maurice Chappaz
Office des morts

Instants

hurluberlu — Sun, 13 Sep 2009 11:42:00 GMT

Un courant, très lent, d'eau captive,
où le ciel flotte à la dérive,
gris, paisible, strié de bleu,
courant tranquille où, d'heure en heure,
le ciel expire peu à peu...

Une complainte intérieure
et qui chante en rimes mineures,
selon le paysage flou,
complainte perceptible à peine
et s'en venant on ne sait d'où...

Un reste de clarté qui traîne
au flanc des collines lointaines,
sur la neige, sur la forêt,
clarté suprême et moribonde,
qui recule, qui disparaît...

Une lueur, étroite et blonde,
qui s'allume et tremble dans l'onde...
Et, soudain, je sens en mon coeur,
naître, grandir, la paix profonde,
et qui surpasse le bonheur.

Henry Spiess
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